Анна ШМИДТ родилась 29 ноября 1983 года в рабочем посёлке Шербакуль Омской области. После окончания школы училась в Омском торгово-экономическом техникуме и в Московском государственном университете экономики, статистики и информатики по специальности «юриспруденция». Работала корреспондентом ОАО «ГТРК - Омск» (Шербакульский филиал).

Анна Шмидт пишет о Родине, о природе, о любви, о разочарованиях и надеждах, о людях. У неё свой взгляд на окружающий мир, своя неповторимая манера выражения чувства. Её стихи по душе людям разных поколений.

Стихи автора публиковались в газетах и журналах, в сборниках «Радость возвращения домой» (Омск, 2003), «Бабье лето-4» (Омск, 2007).

 

***

Снова к Богу летит душа,
Молодая ли, старая. 
Человек перестал дышать 
И бродить тротуарами.
Он спешил раздобыть на жизнь
И боролся с болезнями.
И дела не катились вниз…
Всё теперь бесполезное.
Что там дальше? Найдём ответ,
Рассказать не получится...
Улетают души на свет,
Здесь уставшие мучиться.

 

***

Уже стучится осень в дверь,

И лето не вернёшь теперь!

Пора тоски, пора потерь:

Закрой пред нею свою дверь.

Ты должен жить, обид не зная,

Прошедших дней не вспоминая,

И не тоскуя о судьбе,

Которая дана тебе.

 

***

Когда грусть приходит ко мне,

И тоскливо бывает порою,

Я гуляла по милому саду

Летом, осенью, зимней порою.

Я бродила в нём, не спеша,

По извилистым узким дорожкам...

Тихо небо плыло надо мной:

Облака пробегали, как кошки.

Уносил сад печаль мою, грусть,

И развеивал все невзгоды...

В сердце я навсегда сохраню

Моей юности смутные годы.

 

***

Улыбаются нежно цветы,

Шелестят лепесточки чуть слышно.

Я смотрю на цветы и думаю,

Почему ж ничего не вышло?

А в окно улыбается солнышка лучик:

Он тепла своего не прячет.

У меня ж ничего не вышло...

Я сижу и тихонько плачу.

 

Букет

Подарок осени прощальный –

Букет опавших жёлтых листьев.

Он в тишине дрожит хрустальной

Речушки тихой и печальной.

Он в свете солнечных лучей

Искрою света догорает,

И мирно спя в моей руке,

Он незаметно умирает.

 

* * *

А в покосившихся домах

Ещё живут и топят печи.

Растут «принцессы на бобах»

В условиях нечеловеческих.

Из-под рассохшихся ворот

Глядят тоскливо двортерьеры,

Как местный люд из года в год

Стремится вырваться к партеру,

Сменить убожество трущоб

На лоск элитных новостроек.

Но время движется вперёд,

А им не платят неустоек.

И вновь, и вновь на тот же ряд

Швыряет зло театр жизни.

На тех, кто в этом виноват,

Глядят «принцессы» с укоризной.